Toute famille se construit sur des absences, des disparitions, des silences, des secrets. Interroger ce que l’absence d’un être a provoqué sur la construction de toute une famille, est pour moi, passionnant. Après ma lecture publique de L’autre fille, il m’a semblé essentiel de prolonger l’aventure, de l’accompagner dans le temps, d’entreprendre un travail sur le la lumière et les sons qui viendront soutenir le vertige des silences, de l’indicible et de l’absence. L’autre fille est pour Annie Ernaux, l’un de ses textes les plus intimes. Ce récit fait pour moi écho à un autre récit enfoui lui aussi, de mon histoire familiale. Et il me semble que dans chacun de ses textes, Annie Ernaux dévoile un « événement » de notre vie personnelle et collective. J’éprouve une forme de reconnaissance envers l’auteure d’avoir pu mettre en mots si justes, si décapés, son histoire, pour nous permettre d’aller à la rencontre de la nôtre. C’est pour chacun de nous, un travail d’excavation, de retour à une mémoire ancienne, oubliée et retrouvée. Annie Ernaux dit qu’elle a écrit ce texte « parce qu’elle devait le faire et ignorait qu’elle devait le faire ». Mes raisons de porter L’autre fille, à la scène sont les mêmes : Je dois le faire.

Marianne Basler

Ce que j’imagine dans l’expérience de la représentation théâtrale de L’autre fille, c’est la possibilité d’accompagner le spectateur au coeur de ce que l’acte d’écriture renferme de plus intime, de plus secret. C’est pouvoir lui donner le sentiment d’assister à la naissance, à l’élaboration, à l’organisation de la pensée d’Annie Ernaux, au travail actif de sa mémoire. Lui donner accès à l’écriture « vivante » de cette lettre à sa soeur. Comme un voyeur, que seules la pénombre du théâtre et la convention du quatrième mur autorisent à être là, le spectateur se trouve plongé dans le lieu même de la création, ce petit bureau où l’auteure s’enferme pour écrire. Marianne Basler qui incarne ici avec tout son talent la parole d’Annie Ernaux, est là face à nous dans un décor très simple : Une table, une chaise, une porte (porte close qui semble ne pouvoir s’ouvrir que sur le passé). En dehors de ces trois éléments, rien qui puisse freiner cette plongée « immatérielle » dans l’écriture. L’actrice exprime tout à la fois avec intensité et sobriété la pensée intime de l’auteure, son questionnement à cette soeur morte qu’elle n’a jamais connue et ce travail constant de mémoire, solitaire, intensif, obsessionnel. La lumière accompagne les mouvements les plus intimes de la pensée de l’auteure et recrée dans ce petit bureau tous les espaces auxquels son imagination fait appel. Mais c’est surtout par le traitement des sons que l’actrice fera naître et dont elle s’entourera que nous entrerons de plain-pied dans cette histoire. Les différents niveaux de sa voix d’abord : sa voix intérieure, voix off qui nous enveloppe en susurrant parfois ses pensées les plus sourdes. Sa voix en forme de dialogue sans réponse, quand elle s’adresse à cette soeur disparue bien avant sa naissance. Sa voix de réflexion, d’introspection. Sa voix plus directe quand elle s’adresse à nous et nous prend à témoin de son histoire, de ce moment de la vie d’Annie Ernaux. Et tous les sons qui semblent surgir de la mémoire de l’auteure, de son enfance, des années 50. Les chansons que sa mère lui chantait quand elle était petite. Des bribes de cris d’enfants qui se mêlent aux cris des mouettes de sa Normandie. Quelques notes égrenées au piano…. l’écho lointain et obsédant de toutes ces phrases, ces mots qui ont marqué à jamais son existence.

Jean-Philippe Puymartin